HOY

Bueno, hoy he estado por Madrid o el Foro, como prefieran. Me ha llovido encima, me ha granizado encima y no, no me he follado encima, aunque casi. Adoro Madrid: lleno de popis (es una debilidad, otros lo llaman fetichismo) con las que uno tendría una posibilidad de follar (si, suena crudo, pero hay que hablar claro desde el principio, el rollo este de te quiero, me quieres, siempre te querre... es una manera de darle vueltas y vueltas al mismo tema: quiero follarte). ¿Por donde iba? A sí, lleno de popis con las que bla bla si no fuese por un pequeño detalle: vivo en esta puta mierda de ciudad llamada Alcalá de Henares, donde hay tres jodidas popis que se creen la créme de la créme y te miran por debajo del sobaco, porque por encima del hombro es darte demasiada importancia... ¿Ando resentido yo? No, hombre, no (esto dedicado al gilipollas de organización de empresas).

Bueno, volviendo al tema de... estaba por Madrid, dejemos a las popis o sucedaneos a un lado. Primero por Carabanchel, buscando el gruta, que no me ha costado demasiado. Asi que ya tengo la entrada para el concierto de Siniestro del Sábado. También la del Viernes. El otro día me llamaron friki por ir dos días seguidos a ver al mismo grupo. No es frikismo es... mono de concierto de esos "cabrones" gallegos.

Después de mi periplo carabanchelero me he ido pa'Callao, donde he aprendido una nueva lección del libro gordo de petete: Tiendas donde venden comics y llevar tarjeta de crédito es incompatible. El botín: "La guerra de las trincheras" de Tardi, varios "Odio" de Bagge, un "Sudando tinta", también de Bagge, y libros: Bukowski y Vian.

Y luego me he dedicado a dar vueltas a ver si veía unas botas para pisotearle el craneo a un jipi en concreto que va de Espía de bares. Y en estas he descubierto dos grandes verdades, estas no son del libro gordo de petete:

1- El mercado de Fuencarral es... una puta mierda para "buenrollistas" con pelas, que van de jipis, punks, mods o lo que este de moda en ese momento.

2- La calle Montera da vergüenza ajena. Mucho rollo, mucho bombo y platillo y las putas (profesión muy respetable) siguen ahí para "disfrute y regocijo" de los vecinos las 24 horas del día.

He pasado también por Malasaña, que a esas horas es como mi barrio. No, que cojones, es mucho más tranquilo que mi barrio. Sufre una transmutación a eso de media tarde.

Luego cuando volvía por Sol es cuando me ha llovido y me ha granizado, así que he pillado el metro hasta Atocha. Pero no me he vuelto a Alcalá, porque no tenía ganas, así que me he ido para el paseo de Delicias y me he puesto a caminar y he acabado perdido por Embajadores, donde te puedes encontrar: restaurantes arabes, carnicerias arabes, peluquerias arabes y todo lo que se te ocurra con arabe (bares no, claro).Y he seguido caminando perdido hasta que de pronto me fijo en un cartel y veo: Ribera de Curtidores. Y yo pensando ¿cómo cojones he llegado hasta aquí si se suponía que había dado la vuelta y caminaba hacia Atocha? No se cómo, pero puedo asegurar que no me duele el culo, ni tengo flashes que indiquen que haya sido abducido por una panda de extraterrestres. Así que ya en Curtidores, a eso de las 3 y media, me he subido la cuesta hasta arriba ¿Tirso de Molina? Y luego me he bajado por una paralela, la que da al Mercado de Puerta de Toledo. Callejeando por ahi me he cruzado con un mengio-yonki-costra que pedía un euro pa'un "cafe". Y como era el mendigo-yonki-costra número 10 que me lo pedía, pues se lo he dao. Y va el puto mendigo-yonki-costra y suelta: "¿Sólo un euro?". Y yo pensando: "Pero joputa, si soy el único pringao que te ha dao algo, no me vengas tocando los cojones". Espero que se meta el café o el pico por una vena del culo y lo disfrute.

Después, como ya era hora de comer, he entrado en unos chinos y me he agenciado una bolsa de croasanes (que si, que ya se que se dice croissant, pero es que el plural croissante no queda claro), una botella de cola (era una marca conocida pero no creo que me paguen por hacerles publicidad) y una bolsa de snacks (también eran conocidos, pero lo mismo de antes). Y luego hay gente que dice que en Madrid no se puede comer por 3 euros.

Al final he regresado a Atocha, un viejo se me ha colado (a mi y a todos) cuando iba a comprar el billete, el taquillero me ha mirado, yo he puesto cara de chico educado y comprensivo, no la habitual, la de cabrón hijoputa sarcástico. Luego un niñato me ha perdonado la vida varias veces (tantas como me ha malmirao) cuando iba a coger el tren y he llegado a Alcalá. Hogar, dulce hogar. Tu puta madre.