FROM USA

Están locos estos yankees. Si no, no hay manera de explicarse que para desayunar le pongan a uno un plato con tres salchichas, huevos revueltos, un tomate, patatas fritas y un esparrago; zumo de naranaja; café con leche; y bollería. Y que para comer le den una bolsita con un jodido sandwich de pavo, una manzana minúscula y una botella de agua. Por lo pronto he conseguido agenciarme con alguna lata de...



Spam with spam with spam with spam with spam with spam with spam with spamwith spam and spam.

San Francisco estuvo bien, aunque sigo arrastrando algo de jet-lag, pero en San Jose no hay nada y en el hotel del congreso me siento como 'fish out of the water'. Hoy pretendía ir a Santa Cruz, a bañarme en el Pacíficio, pero se han apuntado algunos más de los previstos y han terminado cambiandome (jodiendome) el plan. Así que al final he acabado en Baker beach, San Francisco, mojándome unicamente los pies, porque aunque esto dicen que es la soleada California, en San Francisco sopla un viento oeste del carajo. Ycuando le dices a la gente que te conoces más o menos el callejero principal del norte de Frisco porque el sábado estuvistes nueve horas caminando no se lo creen... y le hacen caso al jodido GPS que termina enviandoos al principio de la calle Lombard, donde no hay nada, sólo una pared de roca, Telegraph Hill.

Bueno, un par de días más por aquí, una presentación más -día en que desayunaré abundantemente, porque el resto de los días no nos dan de desayunar: congreso en USA, cognreso cutre- y el viernes cogeré el Caltrain otra vez hacia Frisco (sólo, que es mucho mejor que mal acompañado), a dormir a escasos metros de la City Light Bookstore. el Café Vesuvio y el Jack Kerouac Alley, en pleno North Beach, pegado a Chinatown, ese sitio que a alguna gente no le llama para nada la atención. Imbéciles.

Y pongo la tele y me encuento con House, the Big Bang Theory, noticias de inundaciones en la costa este y no se qué cojones sobre unos terroristas islamistas que han pillado en no se dónde. Y creo que se me está olvidando el castellano. Y a un mexicano le hablo a veces en inglés y a un suizo en español. En fin.

Y nunca digas: I would like a burrito with a not so spicy sauce; porque no habrá suficiente cerveza 'Negra modelo' en la nevera para apaciguar la lengua.

Y paso de revisar lo escrito, pero tengo la ligera sospecha de que entre faltas de ortografía y sintaxis... ¡Bah!

CANCIONES POR NOTICIAS

Ante los hechos acaecidos en Pozuelo (de Alarcón), cuyos códigos postales me sé más o menos de memoria, uno podría sentirse tentado de poner el tema de los Clash, "White riot", pero la verdad es que le pega mucho más el de los Ilegales, "Revuelta juvenil en Mongolia".

YA ES SEPTIEMBRE

Y ahora debería sonar la canción de los Enemigos, pero por un año va a ser que no, este si que quiero estar. Hoy volvió la tiranía del despertador, con sus jodidas manecillas -hora y alarma-, uniéndose contra mí. Y puesto que ya es septiembre, que se me han acabado las vacaciones, ya va siendo hora de ir quitándole el polvo a esto, que para polvo y pelusas, ya tengo suficientes en mi nueva casa -sí, este tipejo se independizó de una vez por todas a mediados de Julio, cambié el 3 del final del código postal por un 1, aunque sólo me separen 200 y pocos metros de la casa de mis viejos-.

Y el resumen de agosto podría ser... escritura espontanea a lo Kerouac o reportaje fotográfico, o ambos.

Todo comenzó con una visita por unos cuantos días a la parcela parental, donde el último día una víbora tuvo la mala suerte de cruzarse en mi campo visual. Yo subí a por la cámara y mi padre a por una piqueta... él llegó antes. Aunque a la víbora le hubiera esperado el mismo destino... cosa de descender de abuelo pastor.



Y tras coger un autobús a las 6 y pico de la mañana, que me llevó en el amanecer a través de la Alcarria, llegué al agujero que es la aldea. Unos cuantos días de descanso sufrir el calor que hace en este puto hoyo y otra vez liando el petate.

De camino a Barcelona. Leyendo 'Al este lado del paraiso', de Scott Fitzgerald, y en la mochila 'Tatuaje', de Vázquez Montalbán. Calores, guiris, sitios ya visitados anteriormente. Y sobretodo: Ella.



Viernes y un autobús nos lleva a través de carreteras sinuosas hasta Cadaqués. Sol, playa y rocas. La pizarra que corta la piel. Y paseos por el paseo marítimo de la ciudad.



Hasta el domingo, que un autobus nos devolvió al estrepito de la gran ciudad, el metro y... los indeseables. El lunes finalizo 'A este lado del paraiso' sentado en un banco en Rambla Catalunya mientras espero. Ya por la tarde, estación de Sants, besos de despedida y el AVE que me devolvió a la meseta. Leyendo 'Tatuaje'. No por mucho tiempo. Llegar a las 23 y ponerse a hacer otro petate.

Martes de madrugada, el puto despertador no suena y yo me veo corriendo. Avión hasta Santiago. Pulpo, pimientos de padrón, albariño, Estrella Galicia... Gastronomía local. Una de las noches, concierto de música beat y Juan de Pablos pinchando en un bar. A la vuelta, el jueves por la noche, casi una hora de retraso, da igual, luego habrá una semana para descansar.





Ah, no, que son ferias... aunque de buena gana me las hubiera perdido. Noches de ruido y cerveza. Acabé 'Tatuaje' y estos últimos dos días me ventilé 'Satori en Paris', de Kerouac.

Y así hasta hoy, que volví a la uni. Por delante varias semanas intensas que precederán a saltar el charco y llegar hasta el Pacífico... destino final de 'En el camino'.