HANK
Hank era un tipo grande. En 4 años de vida renovó la poesía norteamericana, dejó seis novelas, un montón de relatos y poemas, se bebía todo lo habido y por haber, se peleo en callejones de mala muerte, jugó a los caballos, amó, sufrió, estuvo al borde de la muerte, encontró la fama en sus últimos años... ¡Y la gente alabando a Rimbaud y a Kennedy Toole por su precocidad! Contraportada del poemario '¡Adelante!'. También la cagan con lo de Lipo. ¿No será Li Po? Demasiado copy-paste, recorto por aquí, pego de allá, elimino este párrafo... Que tire la primera piedra el que esté libre de pecado. (Eh, tú, ¡dónde vas!)Ayer me acabé 'Arder en el agua. Ahogarse en el fuego' y empecé con este. Y tras dos semanas escribiendo íntegramente en inglés, ya casi tengo cerrados los artículos. Hasta casi me sale natural lo de chapurrear inglés.
Hey ho, let's go!
EL CHICO GRIS vació el cargador a las 11:09 p. m.
9 Comentarios de propios y extraños:
no menosprecies a rimbaud y toole.
¿4 años de vida sólo? Pero si era un bebé!
Yo, desde que decidí evitar las resacas de muerte que sólo se arreglan empalmándolas con la siguiente resaca de muerte potencial porque mi hígado es que ya no procesa como antaño, ya le encuentro un poco menos de gracia. Incluso me encuentro pensando: "Mira tú este Chinaski, qué gilipollas era"
Pero, por lo demás, siempre muy por delante de Tenesse Williams.
¿Hablamos del mismo Bukowski? Porque lo de que muriese a tan corta edad me desorienta
La contraportada estaba plagada de erratas.
Me recuerda a los superniños brasileños.
Cuánto inglés...qué envidia!!
Rimbaud es TODO, lo que un libro pueda ser a la vida. Rimbaud escribió lo que iba a vivir invitando a los lectores a hacerlo también. Lo que vivía, demostrando así que se puede "hacer" antes de "escribir"-lo. Lo que había cambiado en su concepto, después de experimentar lo que antes había escrito.
En mi opinión (perdóname por ella) los demás sólo son decadentes burgueses que escribieron lo que jamás tuvieron el coraje de hacer. Eso no es darle igual a la bebida, es beber para lamentar la ausencia de coraje.
(Sip, lo sé, soy execrable) :)
Mi intención no era meterme con Rimbaud ni con Kennedy Toole, era más una coña sobre la errata de las fechas de Bukowski, que lo convertían en un bebé precoz.
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